Вокзальная жизнь

Море.
Что на том мое делать? Я его ненавижу.
Как ненавидела раньше.
Я закрываю глаза и провожу пальцами по лицу. Мне кажется ещё минута и я сойду с ума. Чувство неполноценности, незавершённости, никчёмности. Даже не белка в колесе. А камень, под который вода не течёт.
Мне даже не хочется ничего изменить. Хочется удариться головой об стол и так и остаться со свешенными руками.
Ненавижу себя, ненавижу то, что я делаю, думаю, обещаю.
Ненавижу свои длинные волосы и зелёный чай, который только и пью.
Вся жизнь как вокзал- сплошное ожидание.

Аллея.

Я хотела бы жить на каштановой аллее любого приморского города.

За окном алел бы закат и я катала бы ладошками по полу блестящие неправильной формы каштаны. Готовила их на завтрак и не доедая оставляла остывать на окне.

Каталась бы всем телом, спиной, изгибая позвоночник в растянутую спираль по огромным воображаемым шарам. Соскальзывая с них и запрокидывая голову , лёжа на лопатках с подогнутыми коленями ползла до стены,

потом вверх, как стекающая вода в обратную сторону. Перекатывалась по стенам, растворяясь в стыках глянцевого натяжного потолка и зеркальных углах трельяжа,

переливаясь через стол с закруглённой столешницей и заползая на полочку с газетами в журнальном столике, на котором распивали кофе подружки.

Косой изгиб по диагонали полочки - скручиваются мышцы.

Растекаясь, растворяясь, как танцор в пространстве, к порожку на холодные чёрно-белую диагонально уложенную плитку подниму подборок к верху и начну вырастать в свою фигуру, силуэт, врастать в мышцы, вживаться в тело.

Дальше по свежему мокрому от бриза босыми ножками по каштановой аллее.