१२० km

Еду по туману, он как сметана- в нём вязнут колёса и мысли. И на вкус он домашний-трасса Калининград-Советск.
Огни слева светятся ярче на участках, по которым я водила пальцами, рисуя времяпровождение.
Дышу паром и по земле в далеке, подбираясь всё ближе (цепляясь буквально за подошвы) стелится туман. Раньше темнеет, мёрзнут плечи, скучает подкладка пальто в шкафу.
Болтаю с попутными знакомыми. Спасём друг друга от скуки?
-Дождёмся зимы и будем ловить рыбу на льду. Она скользкая. Из рук выпрыгивает..
Это уже не межсезонье, по вечерам откровенней, явно не стесняясь пахнет и дышится осенью. С яркими прожилками на коже асфальта листья. Холодно, аж туман смерзается клочками и поднимается в воздух по направлению в небо. Превращается в точки звёзд. Похоже на такой режиссёрский приём- прокрутку отснятого материала в обратную сторону. Здорово. Свежо.
Отломала смёрзшийся кубик тумана, положила под язык. На вкус, как вода. Ха, неудивительно. Только с привкусом травы с поля вдоль трассы.
Для радости залила туда же, под язык, Егеря Майштера. Облизнула губы, зажмурилась. Пошла дальше. Шепелявила ногами по асфальту.